Le Rimbaud de mes ateliers

Noir.

La pièce est noire. Le sol froid et dur sous mes pieds sentait l'huile. Sur de multiples étagères reposaient des instruments barbares, de plusieurs sortes : certains étaient des pièces en métal montées sur des manches en bois, d'autres des simples mais effrayantes tenailles de fer rouillées. Depuis combien de temps suis-je enfermée ici ? Je ne sais pas. Un Jour ? Un mois ? Un an ? Peut-être plus ? Peut-être suis-je devenue vieille, fripée et ridée. Je ne sais pas. Il fait trop noir. Mais, de toute façon, je ne peux plus rester ici. Je ne peux plus. Je ne veux plus.Un courant d'air. La ventilation s'est mise en marche. Un bruit sourd me fit sursauter. A quatre pattes, je m'approchais de la source sonore, et, en tâtonnant, j'effleurai du bout des doigts une pièce de métal. Froide et dure. Je la caressais et retirais vivement ma main. Je me suis coupée. Le sécateur qui gisait là, à mes pieds, était vraiment bien aiguisé. Comme si c'était fait exprès. Je le sais. Quelqu'un le veut ? Pourquoi pas. S'il le veut, pourquoi réfléchir ? C'était tellement évident. Je n'eu pas le temps de sentir la douleur. L'outil retomba, m'échappant des mains. Et puis je me rendis compte qu'il luisait étrangement, je ne voyais pas clairement, mais on pouvait distinguer un éclat bordeaux sur la lame. Je n'eu pas le temps de réfléchir, un flot écarlate s'échappait déjà de ma gorge et de ma bouche. Et alors ? Cela n'a pas d'importance. Tu te rends compte ? Je l'ai enfin trouvé. Finalement, c'est pas si pourri que ça, le bonheur.

Paul Autric